Capítulo 11 — LA VÍSPERA DE LA AVENTURA
La víspera se convierte en camino
Mañana empezaba Ordesa.
Llegamos al camping sobre las diez de la noche.
Todo estaba en calma.
Apenas se veían algunas luces tenues en las tiendas vecinas, y alrededor reinaba un silencio casi absoluto, roto únicamente por algún murmullo lejano y el sonido apagado de la noche.
Nos metimos en nuestra tienda de campaña buscando acomodo para descansar lo mejor posible.
El día había sido largo y fructífero.
Las piernas empezaban a quejarse y el cansancio ya se dejaba sentir en cada músculo.
Aun así, no había prisa por madrugar demasiado, ya que el tren hacia Sabiñánigo partía a las doce del mediodía.
Eso sí, antes tocaba desmontar el campamento y preparar las mochilas con todo el equipaje.
Cada cual conocía ya su lugar.
Nos acomodamos con rapidez.
Los tres que teníamos saco de dormir nos intercalamos con los otros tres, que dormían envueltos en mantas.
A finales de agosto la temperatura era amable, así que no suponía ningún problema dormir algo más ligeros.
El sueño y el cansancio nos vencieron casi al instante.
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El despertar bajo Oroel
La noche debió de pasar velozmente, porque nuestro despertador natural no tardó en devolvernos a la realidad: el trino de los gorriones, el vuelo rasante de las golondrinas y ese despertar de la naturaleza tan propio de la montaña.
Miré el reloj.
Las siete y media.
Di unas palmadas sonoras.
Las protestas fueron inmediatas.
• ¡Jope… ya!
• Espera diez minutos, que tengo agujetas en las piernas —se quejó uno.
• Ostras… yo las tengo dormidas —dijo otro.
Sonreí.
• Venga, tenéis diez minutos para desperezaros.
Mientras hablaba, abrí la cremallera de la tienda y asomé la cabeza al exterior.
Y allí estaba.
Mi gran amiga de la infancia.
La Peña Oroel.
El sol comenzaba a asomar por su lomo, regalándonos una panorámica magnífica.
Quise interpretar aquella imagen como un augurio.
Un precioso día para iniciar la aventura.
Le hice un guiño cómplice y sonreí para mí mismo.
Ella sabía mucho de mí.
Poco a poco fueron saliendo de la tienda, desperezándose, estirando piernas y espalda, todavía medio dormidos.
Al contemplar la panorámica, se quedaron unos instantes en silencio.
Parecía que, por un momento, también ellos habían comprendido algo de lo que aquella montaña significaba para mí.
Lo primero fue improvisar un desayuno ligero.
Galletas y café preparado con el hornillo.
Suficiente para arrancar.
Si el hambre apretaba más tarde, ya comeríamos algún bocadillo en la cantina de la estación.
El plan estaba claro.
Media hora hasta Sabiñánigo.
Y desde allí, conexión con el autobús que nos llevaría hasta Torla.
Esperábamos estar allí hacia las tres de la tarde, con tiempo suficiente para instalarnos en un camping antes de iniciar la expedición.
Desmontando el campamento
Después nos pusimos manos a la obra.
Desmontamos la tienda con rapidez, plegándola en los mismos tramos en que la habíamos transportado.
Cada uno fue organizando su mochila.
Cantimploras, mantas, cuerdas, comida, utensilios.
Todo tenía que quedar bien distribuido.
A las diez de la mañana estábamos ya junto a la carretera, esperando a Vicente.
No tardó en aparecer.
Cargamos el equipaje entre el maletero y el asiento trasero de su coche.
Hubo una breve charla.
Unas bromas.
Y, sobre todo, un agradecimiento sincero por su apoyo incondicional.
Finalmente arrancó rumbo a Sabiñánigo, llevándose a Pablo de copiloto.
Nos esperarían allí a nuestra llegada.
Camino a la estación
El resto emprendimos la caminata hacia la estación de Jaca.
Había que sacar los billetes y asegurarnos de que el Canfranero no se retrasara, para poder enlazar con el autobús a Torla.
Atravesamos de nuevo los glacis de la Ciudadela y encaramos la carretera de la estación.
Teníamos tiempo de sobra.
Podríamos haber cogido el coche de enlace entre Jaca y la estación, pero preferimos seguir ejercitando las piernas.
Al fin y al cabo, íbamos a necesitarlas fuertes durante toda la aventura.
Llegamos con media hora de margen.
Sacamos los billetes y aún nos dio tiempo a tomar otro café con alguna pasta en la cantina.
El Canfranero
El Canfranero llegó puntual.
Y esta vez sí.
Era un tren de verdad.
La locomotora de vapor, los vagones de madera, el olor a carbón y el pitido metálico nos devolvieron de golpe a esa emoción casi infantil del viaje.
Nos miramos.
Y nos echamos a reír.
Fue como una descarga de adrenalina.
Subimos al tren mientras el silbido agudo de la locomotora anunciaba la salida.
Poco a poco comenzó a alejarse de Jaca.
Mi mirada permaneció fija en esa montaña que aparecía y desaparecía entre los árboles.
Oroel.
Mi montaña.
Mi hermana mayor.
Años después le dedicaría un texto muy especial: Oroel, mi dama.
Llegada a Sabiñánigo
En menos de media hora llegamos a Sabiñánigo.
Vicente y Pablo nos esperaban ya en el andén.
Recogimos el equipaje.
Le di a Vicente las gracias con un abrazo de los de allí.
Un abrazo bien apretado.
Él respondió con la misma fuerza.
Nos prometimos seguir en contacto.
Sin perder tiempo, nos dirigimos a la estación de autobuses.
Sacamos los billetes.
Capítulo 12 — RUMBO A ORDESA
Rumbo a Ordesa
Quince minutos después, abordamos el autobús.
Recolocamos las mochilas y, casi sin darnos cuenta, todos buscamos con prisa un asiento junto a la ventanilla, llevados por esa mezcla de alegría y expectación que despertaba el viaje hacia aquel lugar mítico.
La aventura de Ordesa acababa de comenzar.
Al salir de Sabiñánigo, el paisaje comenzó a acompañarnos en silencio.
Los prados se abrían a ambos lados de la carretera, de un verde fresco y radiante, sobre el que descansaba la luz tranquila de la tarde.
De vez en cuando aparecía alguna granja, una casa de campo con la chimenea humeando, vacas dispersas en la hierba… y el valle parecía ensancharse ante nuestros ojos.
Al principio hablábamos y reíamos.
Comentábamos el viaje, nos cambiábamos de asiento, señalábamos cualquier detalle que llamara nuestra atención.
Pero poco a poco la conversación fue cediendo terreno a la contemplación.
Había algo en aquellas montañas que empezaban a dibujarse al fondo que nos iba dejando mudos.
El valle se estrecha
La carretera, ancha hasta entonces, giró a la derecha y se convirtió en otra más estrecha.
Al pasar por Biescas y continuar hacia Gavín, tuve la sensación de que el valle se recogía de pronto, como si comenzara a conducirnos hacia otro mundo.
La carretera se acercaba al río y las choperas dejaban pasar una luz vaporosa, casi líquida, como filtrada por el agua.
El río corría casi en paralelo, reluciendo entre los árboles, mientras la montaña se hacía cada vez más presente.
La voz silenciosa de la montaña
Algunos pegamos la cara al cristal.
El autobús avanzaba despacio, acompañado por el traqueteo grave del motor, un sonido constante que parecía acompasarse con el curso del río.
Nadie decía gran cosa.
Mirábamos hacia fuera con una atención nueva, como si la montaña estuviera tratando de enseñarnos algo que aún no sabíamos nombrar.
Por la ventanilla desfilaban choperas, prados, laderas y pequeños pueblos de piedra con tejados de pizarra, detenidos en el tiempo.
Éramos adolescentes.
Y quizá por eso todo nos parecía más grande, más intenso, casi sublime.
A medida que nos acercábamos a Broto y, después, a Torla, las montañas comenzaron a levantarse con una solemnidad que nos impresionó profundamente.
El paisaje ya no era solo hermoso.
Tenía algo de majestuoso.
Algo casi sagrado.
Parecía anunciarnos que nos aproximábamos a un lugar mágico.
Sentíamos una mezcla extraña de entusiasmo y silencio, como si nos acercáramos a un lugar del que habíamos oído hablar muchas veces y que, al verlo aparecer poco a poco, resultara infinitamente mayor de lo imaginado.
Torla, la puerta de Ordesa
Y entonces apareció Torla.
Abrazada a la ladera, con la inmensidad de Mondarruego al fondo, se alzaba como la verdadera puerta de Ordesa.
Durante unos segundos nadie dijo nada.
• Madre mía… —murmuró Martín, casi en un susurro.
Aquellas palabras resumían exactamente lo que todos sentíamos.
Recuerdo el silencio que se hizo entre nosotros.
Un silencio denso.
Emocionado.
Aquel valle del que tanto había oído hablar, se mostraba delante de nuestros ojos.
Y, de algún modo, también la puerta de una aventura que, con el paso del tiempo, sigue viva en mi memoria.
Para mí, acostumbrado a escuchar los relatos fascinantes de mi padre y de mi hermano cuando hablaban de Ordesa, aquello superaba cualquier imagen que hubiera podido imaginar.
Sus historias se quedaban cortas.
La realidad que teníamos delante era aún más impresionante.
En ese instante comprendí que lo que estaba a punto de comenzar nos acompañaría para siempre.
Capítulo 13 —LLEGADA Y ACAMPADA EN CAPING ORDESA
Llegada a Torla
Casi las tres de la tarde.
El autocar nos dejó en la parada de la carretera que conduce hacia Ordesa, algo alejados todavía de nuestro objetivo: el camping.
Bajamos con los macutos y mochilas cargados al hombro, entre la impaciencia y la intriga.
A esa hora caía un calor seco y machacante que hacía que las piernas, ya castigadas por el viaje, se volvieran pesadas y perezosas.
Pero nada de eso logró distraernos del espectáculo que teníamos ante los ojos.
Alzamos la vista.
Y nos quedamos literalmente con la boca abierta.
Delante de nosotros, la montaña se elevaba con una fuerza casi sobrecogedora.
Por unos segundos fuimos incapaces de reaccionar con coherencia.
Para todos era una experiencia nueva.
Y, al mismo tiempo, extrañamente adictiva.
Aquello parecía demasiado grande para nosotros.
Demasiado hermoso.
Demasiado imponente.
Nos pusimos en marcha en dirección al camping.
Quedaba algo más de un kilómetro desde la parada y el pueblo.
Aun así, el deseo de instalarnos cuanto antes y poder comer algo sólido —más allá de los bocadillos del trayecto desde Jaca— nos hizo avanzar con ganas.
El camping entre montañas
Llegamos acalorados.
Después de registrarnos, nos adjudicaron una parcela preciosa.
El césped, todavía húmedo, se extendía bajo unos árboles frondosos, y el entorno era casi de película.
Nos encontrábamos rodeados de montaña por todas partes.
Esta vez montar la tienda resultó mucho más rápido.
La práctica ya se notaba.
Aquel camping era de primera categoría.
Tenía todo tipo de comodidades y facilidades, incluso una piscina que, curiosamente, se encontraba completamente vacía a pesar de que todavía había bastantes visitantes en esas fechas.
Aquello fue una provocación imposible de ignorar.
Veníamos acalorados, con las piernas rígidas de tantas horas sentados en el autobús.
Pedían a gritos un baño.
La trampa de la piscina
Una vez instalada la tienda y todo en su sitio, fuimos directos al asalto de la piscina.
Nos pusimos los pantalones cortos —no habíamos tenido la previsión de traer bañador— y allí nos presentamos, decididos a remojarnos.
Había cierta tensión.
Nadie quería ser el primero.
Ni siquiera habíamos probado el agua.
Pero la piscina parecía estar llamándonos.
Ramón fue el valiente inaugural.
Se lanzó de cabeza, recorrió los cuatro metros de la piscina bajo el agua… y salió disparado como una foca fuera de ella.
• ¿Cómo está el agua, Ramón? —preguntamos expectantes.
Guardando la compostura como un actor consumado, respondió:
• Está de miedo. Buenísima.
Pablo no tardó en imitarlo.
Mismo salto.
Mismo recorrido.
Mismo despegue inmediato fuera del agua, como si llevara un muelle incorporado.
• ¿Qué tal, Pablo? —le pregunté a mi hermano.
• Tírate, Jorge… está buenísima.
Le creí.
Me lancé con todas las ganas.
Y apenas salí a la superficie, también salí disparado como un pingüino escapando del hielo.
¡Dios mío!
Aquello era un congelador.
Imposible que estuviera más fría.
Parecía agua recién bajada de un glaciar.
Pero mantuve la compostura.
Y decidí seguir la broma.
• Venga, animaos… está buenísima. ¡Os va a abrir el apetito!
Tony fue el siguiente.
Más serio y observador, algo se olía.
Se lanzó, salió con mucha más calma y nos miró con una media sonrisa.
Más tarde confesaría que estuvo a punto de soltar un alarido que habría resonado en todas las montañas del valle.
Pero se contuvo.
Martín no quiso ser menos.
Haciéndose el valiente, se lanzó de cabeza.
A mitad de piscina emergió bruscamente, todavía a varios metros del borde.
Tuvo que nadar como un delfín desbocado mientras soltaba gritos, maldiciones y protestas.
• ¡Sois unos capullos! ¡Eso no se hace! ¡Me las pagaréis!
Las carcajadas fueron inevitables.
Germán, viendo el panorama, optó sabiamente por abstenerse del baño.
Eso sí, se unió a las risas con entusiasmo.
Terminada la aventura de la piscina —y sin que a nadie le quedaran ganas de un segundo baño— nos acercamos al restaurante del camping.
Estrategia bajo los árboles
En la terraza, a la sombra y con aquel paisaje impresionante delante, nos dimos el verdadero homenaje del día.
Patatas fritas con chorizo.
Un par de huevos fritos para cada uno.
Y unas cervezas bien frías.
Aquello nos supo a gloria.
Después nos tumbamos en el césped, junto a la tienda, a la sombra de los árboles.
Allí, entre risas y comentarios sobre la piscina, comenzamos también a pensar en la estrategia de los próximos días.
Quedaba toda la tarde por delante.
Tiempo suficiente para descansar, planificar y disfrutar de las comodidades de aquel improvisado hotel de cinco estrellas.
La tarde de reconocimiento
El primer asunto que tratamos aquella tarde fue decidir si debíamos esperar un día más en el camping antes de adentrarnos en el Parque Nacional de Ordesa.
La montaña que teníamos delante imponía demasiado.
Después de sopesarlo, decidimos darnos veinticuatro horas.
La idea era aclimatarnos a la altura y realizar una primera expedición de reconocimiento hasta la entrada misma del valle, llegando a la pradera donde comienzan las primeras sendas a través del hayedo.
Necesitábamos tomar conciencia real de lo que nos esperaba.
Calcular distancias.
Valorar posibles inconvenientes.
Y, sobre todo, serenarnos.
Todos estuvimos de acuerdo.
Aquello que teníamos delante era demasiado grande como para lanzarnos sin haberlo respirado primero.
Fue entonces cuando alguien propuso bajar al río Ara.
Lo teníamos prácticamente al lado.
No para bañarnos, desde luego —la experiencia de la piscina aún estaba demasiado reciente—, pero sí para refrescarnos y dejarnos llevar un rato por el entorno.
La idea fue bien recibida.
El río Ara
El murmullo del río sonaba cerca y el calor de la tarde seguía apretando.
El espíritu aventurero seguía intacto.
Martín, por si acaso, advirtió:
• Yo no pienso meterme en esa agua helada para hacer lo de la uñeta.
Las carcajadas fueron inevitables.
Ramón no tardó en provocarle.
• No tienes narices.
Tomamos el sendero que descendía desde la carretera.
Era estrecho, pero perfectamente transitable.
A ambos lados, los prados, insultantemente verdes, parecían sacados de una película.
Antes de llegar al río escuchamos voces femeninas.
Risas.
Salpicaduras.
Al desembocar en la orilla, las vimos.
Dos chicas en bañador jugaban en un remanso del Ara, metidas hasta las rodillas, lanzándose agua y riendo.
Al vernos, se quedaron calladas por un instante.
Nosotros pasamos sonriendo.
Ellas devolvieron la sonrisa.
La guerra de agua
Y entonces ocurrió.
Nunca sabremos si fue accidental o completamente premeditado.
Toni, justo al pasar delante de ellas, resbaló… o quizá decidió tirarse de bruces al río con ropa incluida.
El chapoteo fue monumental.
Las salpicó por completo.
Lejos de enfadarse, las dos respondieron riendo y devolviéndole el ataque con más agua.
Aquello fue la chispa.
En cuestión de segundos, todos estábamos inmersos en una guerra de salpicaduras.
Risas.
Chapoteos.
Gritos.
Agua por todas partes.
Terminamos completamente empapados, riéndonos como auténticos niños.
Cuando la batalla acuática se calmó, comenzamos a hablar con ellas.
Nos presentamos y ellas también; Se llamaban Sophie y Helen.
Estaban alojadas en el mismo camping con sus padres y al día siguiente regresaban a Francia.
Por suerte contábamos con nuestro intérprete particular.
Germán.
Su francés chapurreado, mezclado con gestos, palabras sueltas y muchas risas, resultó más que suficiente para entendernos.
El partido improvisado
La conversación, al comentar nuestras aficiones, derivó pronto hacia el fútbol.
Cuando les contamos que formábamos parte de un equipo y que nuestra excursión a Ordesa era casi una aventura improvisada, sus ojos se iluminaron.
Ellas también jugaban en el equipo de su universidad.
Y no tardaron en lanzarnos un reto.
• ¿Un partido en el camping?
Helen fue todavía más allá.
• Os vamos a ganar y dar una paliza. Así lo tradujo German, -creo-
Aquello era una provocación en toda regla.
Aceptamos sin pensarlo.
Regresamos al camping, nos cambiamos y, poco después, aparecieron con un equipamiento casi profesional.
Nos dejaron impresionados.
Germán no jugó.
Martín ocupó su puesto natural de portero.
El resto improvisamos equipos.
Durante casi una hora corrimos, reímos y chutamos hasta la extenuación.
Al final, más que un partido, aquello terminó siendo una especie de todos contra Martín, que acabó harto de recoger balones.
Terminamos agotados.
Las duchas posteriores supieron a gloria.
Ya eran casi las nueve cuando nos disponíamos a preparar una cena ligera.
Fue entonces cuando Sophie y Helen aparecieron frente a nuestra tienda.
Germán tradujo la invitación.
Sus padres querían que fuéramos a su parcela a tomar una sangría y algo de picar.
La sorpresa fue mayúscula.
Aceptamos encantados.
Al llegar, nos recibieron con una cordialidad exquisita.
Unas manos tendidas.
Sonrisas.
Y una sangría fresquísima que nos supo a gloria.
Había también patatas fritas, sobrasada y pequeñas tapas de atún.
Charlamos un buen rato.
De dónde veníamos.
De la excursión.
De la montaña.
Y, curiosamente, sus padres nos dieron el mismo consejo que ya nos había dado Vicente.
Prudencia.
Mucha prudencia.
Nos recomendaron no ir más allá de la Cola de Caballo en esas fechas ya avanzadas de temporada.
Ellos llevaban una semana en el valle y partían al día siguiente.
Canciones bajo las estrellas
Al poco, Sophie apareció con una guitarra.
Junto a Helen comenzó a cantar unas canciones suaves en francés.
No entendíamos las palabras.
Pero daba igual.
Aquella música se fundía con la noche, con las estrellas y con el silencio de la montaña.
Fue uno de esos momentos que se quedan grabados.
Una pequeña anécdota que, con el tiempo, termina convirtiéndose en recuerdo imborrable.
Nos despedimos con educación y agradecimiento.
Unos besos.
Unas sonrisas.
Y regresamos a nuestra tienda profundamente satisfechos.
Había sido un primer día inolvidable en Torla.
Nos acomodamos de nuevo en nuestra ya habitual liturgia nocturna.
Intercalados.
Sacos y mantas.
Y dejamos que la noche hiciera el resto.
Mañana empezará otra historia
Capítulo 14.- La primera exploración
Despertamos pronto.
El día amaneció brumoso.
Un denso velo de nubes descendía lentamente por las laderas de las montañas, envolviendo el valle en una atmósfera de misterio que parecía hecha a medida para nuestra aventura.
Aquella mañana se respiraba cierta inquietud.
Era nuestro primer contacto real con Ordesa.
Entre movimientos torpes y alguna protesta medio dormida, comenzamos a hacer malabares para salir de la tienda.
Ir al baño.
Lavarse la cara.
Preparar el desayuno.
Todo parecía formar parte de un pequeño ritual previo a la expedición.
Desayunamos rápido.
Café, galletas y leche condensada.
Después preparamos unos bocadillos con los tubos de sobrasada, llenamos las cantimploras y revisamos los utensilios que ya formaban parte inseparable de nuestro equipo.
Todo estaba listo.
La meta era clara:
explorar los primeros kilómetros hasta la puerta misma del valle.
Desde Torla-Ordesa hasta la pradera había unos ocho kilómetros.
Germán decidió quedarse en el campamento.
La senda de Turieto
El resto, ya con el plan acordado, nos pusimos en marcha en fila de a dos, avanzando por la carretera en dirección a aquellas moles de piedra que teníamos delante.
Caminábamos de frente hacia la inmensa pared de Mondarruego.
Levantar la cabeza imponía respeto.
Aquella muralla caliza parecía tocar el cielo.
El río Ara nos acompañaba junto al camino con su murmullo constante, como si quisiera darnos la bienvenida.
A cada paso, el valle se abría un poco más.
Las paredes de roca ascendían a ambos lados con una grandiosidad que empezaba a hacernos sentir pequeños.
Muy pequeños.
Pronto cruzamos el río por el puente de la Glera y continuamos por la margen derecha, hasta la zona de la ermita de Santa Ana.
A medida que remontábamos, el sendero se adentraba en un bosque cada vez más denso.
La bruma matinal todavía se agarraba a los árboles.
Los rayos del sol comenzaban a filtrarse entre las hojas, dibujando sombras caprichosas y destellos dorados sobre el suelo húmedo.
El ambiente tenía algo casi mágico.
Más adelante dejamos atrás la senda que seguía recta hacia Ordesa por Turieto y, sin apenas preverlo, llegamos al punto donde confluyen el río Arazas y el Ara.
Aquello nos desvió hacia el puente de los navarros.
Nos detuvimos a descansar un rato.
La marcha había sido rápida, impulsada por la impaciencia de descubrir qué se escondía tras cada curva.
Los pies empezaban a protestar.
El paisaje, sin embargo, era sobrecogedor.
Un auténtico laberinto de montañas, gargantas y barrancos.
Fue Ramón, siempre el más sensato, quien nos hizo volver a la realidad.
• Por aquí podríamos perdernos —dijo mirando el entorno—. No tenemos una referencia clara.
Tenía razón.
Retrocedimos hasta recuperar la senda de Turieto, la que realmente teníamos marcada como ruta hacia la pradera.
El bosque que respira
El bosque se hizo entonces aún más espeso.
La luz se volvía tenue entre las ramas.
Había algo en aquel silencio que imponía.
Se oía el viento moviendo las copas.
El crujido repentino de alguna ardilla.
El canto lejano de un pájaro que ninguno supo identificar.
Durante unos instantes caminamos casi sin hablar.
• Parece que el bosque respira —susurró Martín.
Aquella frase, dicha casi en broma, resumía exactamente lo que todos estábamos sintiendo.
Toni, observándolo todo con los ojos muy abiertos, añadió:
• Esto es como estar dentro de una postal.
Nos sentamos unos minutos.
Sin prisa.
Dejando que la vista y el silencio recargaran el ánimo.
Las cascadas del valle
La montaña allí tenía una presencia especial.
Como si guardara historias antiguas.
Como si observara nuestros pasos.
Tras superar la subida que rodea la quebrada de los navarros, comenzaron a aparecer las primeras cascadas.
Primero la cascada de Molinieto.
Después el salto de Tamborrotera.
Y, más adelante, el salto de los Abetos.
Fue allí donde, a lo lejos, vislumbramos por primera vez la impresionante silueta del Tozal del Mallo.
La visión nos dejó literalmente inmóviles durante unos segundos.
Parecía una fortaleza natural.
Una mole gigantesca levantándose sobre el valle.
Poco después nos detuvimos frente al monumento a Lucien Briet, cuya figura parecía velar todavía por aquellos parajes.
Continuamos.
Cruzamos el puente del Fresno.
La pradera de Ordesa
Y entonces, por fin, apareció ante nosotros la Pradera de Ordesa Pradera de Ordesa.
El valle se abrió como un inmenso anfiteatro natural.
Prados verdes.
Flores diminutas que parecían pintadas a mano.
El aire más frío.
Más limpio.
Al fondo, la imponente pared del Circo de Cotatuero cerraba la escena con una majestuosidad difícil de describir.
• Hemos llegado —dijo Pablo.
Pero ninguno necesitaba escucharlo.
Todos lo sentíamos.
Caímos rendidos sobre la hierba.
Mirando el cielo, profundamente azul.
Después de unos segundos de silencio, murmuré:
• Creo que este sitio te cambia por dentro.
Nadie respondió.
No hacía falta.
Todos lo sabíamos.
CAPITULO. - 15, LA VUELTA AL CAMPING
En la pradera apenas había movimiento.
Algunos montañeros regresaban ya del interior de Ordesa y descansaban sobre la hierba antes de emprender el camino de vuelta.
Ni siquiera sabíamos bien la hora.
El sol estaba en lo más alto, el calor apretaba con fuerza y el estómago empezaba a reclamar atención.
Agradecimos aquel descanso tras la dura caminata de la mañana.
Sacamos los bocadillos de las mochilas y, bajo la amplia sombra de un pino, nos sentamos a comer.
Frente a nosotros, la aguja del Tozal del Mallo parecía vigilarnos desde lo alto, como un centinela pétreo.
A nuestra derecha se abría el valle majestuoso, cubierto de vegetación y silencio.
Mañana lo afrontaríamos de lleno.
Solo pensarlo imponía respeto.
La prospección del primer tramo había concluido.
Era hora de regresar al camping y preparar el asalto definitivo al valle.
La tarde comenzaba a caer lentamente sobre la Pradera de Ordesa cuando decidimos emprender la vuelta.
• ¿Regresamos por el mismo camino? —preguntó Martín.
• Podemos probar por carretera —respondí—. Así vemos qué recorrido sería mejor para Germán.
Nos pareció buena idea.
Avanzamos un par de kilómetros por la carretera ancha, todavía bajo un sol de justicia.
Por las laderas caían pequeños torrentes de agua fresca que aprovechábamos como duchas improvisadas.
Aquello nos devolvía algo de vida.
El sendero equivocado
Fue entonces cuando Toni divisó un sendero a la izquierda.
• Mirad, por aquí sale otro camino. Seguro que recorta y enlaza más abajo con el de esta mañana.
No hubo votación.
Lo tomamos sin pensarlo demasiado.
Al principio parecía una buena decisión.
La senda avanzaba entre hayas y abetos, estrecha pero clara.
Sin embargo, poco a poco el terreno comenzó a cambiar.
El sendero se bifurcaba entre zarzas y maleza.
A ratos desaparecía.
Volvía a surgir unos metros más adelante.
Empezó a darnos la sensación inquietante de estar girando sobre nosotros mismos.
• ¿Estamos seguros de que esto baja hacia Torla? —preguntó Toni.
• Seguro —respondió Ramón.
Pero incluso su voz sonó menos convencida de lo habitual.
El mirador que surgió de la nada
De pronto, el bosque se abrió.
Y allí apareció.
"El Mirador del Rey".
Un cerro elevado, como un balcón natural , suspendido sobre el vacío.
El valle se extendía bajo nosotros en una caída vertiginosa de roca, bosque y barranco.
Y, al frente, mucho más abajo, distinguimos claramente el camping.
Tan cerca a la vista.
Tan imposible de alcanzar desde allí.
El viento soplaba con fuerza.
Martín se quedó inmóvil.
• ¿Cómo hemos llegado aquí?
Nadie supo responder.
Nos acercamos con cautela al borde.
La mezcla de vértigo, fascinación y desconcierto nos revolvió por dentro.
• Es como si el valle nos hubiera traído hasta aquí —murmuró Pablo.
Y, por primera vez, nadie se rió.
Perdidos en el bosque
El sol comenzaba ya a descender.
La situación empezaba a inquietarme.
No tanto por mí.
Por ellos.
Por la responsabilidad.
Intenté mantener la calma.
--Tenemos dos opciones:
--volver por donde hemos venido…
o buscar la cuenca del río y seguirla hasta la carretera.
Decidimos retroceder por el bosque.
Pero algo había cambiado.
O quizás era solo nuestra percepción.
Los árboles parecían más cerrados.
Las raíces sobresalían como trampas.
La luz empezaba a espesarse entre las ramas.
--Ese tronco ya lo hemos visto antes —dijo Martín.
Nos miramos.
Lo supimos sin decirlo.
Nos habíamos perdido.
Fue Ramón quien se detuvo de repente.
Levantó la mano pidiendo silencio.
Todos callamos.
Entonces lo oímos.
Agua.
Un murmullo lejano.
--¡El río! —gritamos casi al unísono.
Aquello fue como encontrar una salida en medio del desconcierto.
Seguimos el estrecho sendero que descendía en fuerte pendiente.
Y allí apareció.
El río.
Una oleada de alivio nos recorrió por dentro.
Estábamos salvados.
O casi.
El problema era que la carretera estaba al otro lado.
Había que cruzarlo.
El agua helada
La cuenca era ancha.
No parecía demasiado profunda.
Quizá medio metro.
Muchas piedras.
La corriente no parecía fuerte.
Decidimos cruzar en ese punto.
Nos descalzamos.
Las botas, atadas y colgadas al cuello.
Improvisamos bastones con ramas largas.
Toni y yo fuimos los primeros.
En cuanto metimos los pies…
--¡Madre de Dios!
El agua estaba helada.
No fría.
Congelada.
Parecía cortar las piernas.
Como si el hielo te subiera desde los tobillos hasta las rodillas.
Cada paso era un esfuerzo.
Las piernas se entumecían.
La corriente empujaba.
No había vuelta atrás.
Solo avanzar.
Uno a uno fuimos pasando.
Martín, entre dientes, no dejaba de maldecir.
--Dos veces en agua helada el mismo días… esto no me lo pagáis.
Aun así, todos cruzaron.
Cuando por fin estuvimos en la otra orilla, nos dejamos caer sobre la hierba.
Nos frotamos las piernas durante un buen rato hasta recuperar la sensibilidad.
La luz comenzaba a apagarse.
Seguimos por la carretera.
En silencio.
Con el cansancio ya pesando sobre todo el cuerpo.
Y era en víspera del asalto a Ordesa.
Entonces apareció el camping.
Entre claroscuros.
Como una visión salvadora.
Germán salió a recibirnos.
--Estaba preocupado. Ya pensaba avisar para que os buscaran.
Durante la cena tomamos la decisión definitiva.
A la mañana siguiente iríamos al pueblo a comprar provisiones para varios días.
Después levantaríamos el campamento.
Y entonces sí.
Comenzaría de verdad el asalto a Ordesa.
Aquella noche me costó dormir.
No sé si llegué a hacerlo.
Sentía mariposas revoloteando dentro.
No sabía si eran impaciencia, miedo… o el peso silencioso de la responsabilidad.
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Capítulo 16 --- Dia-“D”
Día D: preparativos para la conquista de Ordesa
Una mañana gris
Llegó el día.
Y amaneció completamente gris.
Una llovizna fina caía sobre el camping, empapando la hierba y cubriendo el valle con un velo plomizo.
No esperábamos aquella adversidad.
Sin embargo, la decisión ya estaba tomada.
Hoy comenzaba de verdad nuestra incursión en Ordesa.
Con más sueño que palabras, comenzamos el pequeño desfile matinal hacia los aseos, entre mochilas abiertas, ropa húmeda y el nerviosismo que ninguno terminaba de reconocer en voz alta.
La tienda la desmontaríamos al regreso de Torla-Ordesa.
Antes teníamos una misión prioritaria:
aprovisionar nuestra intendencia.
La idea era permanecer en el valle unos tres días, siempre que todo saliera como habíamos planeado.
Repartimos parte del equipaje entre varias mochilas y dejamos dos semivacías para llenarlas con víveres.
No desayunamos.
La urgencia de la jornada y la tensión podían más que el hambre.
Cerramos la tienda con el resto de nuestras pertenencias y emprendimos el camino hacia Torla.
Apenas dos kilómetros.
Sin embargo, aquella mañana parecían más largos.
Todo tenía un aire casi otoñal.
Cielo encapotado.
Olor a musgo y hierba mojada.
La lluvia fina calaba poco a poco los anoraks.
El aire fresco nos despejaba mientras caminábamos por el borde de la carretera.
Quizá para rebajar mi propia tensión, me salió del alma tararear una vieja canción de la infancia:
• Que llueva, que llueva, la Virgen de la Cueva… Pablo se sumó enseguida entre risas.
Los demás nos miraron con esa mezcla de diversión y resignación.
Hasta que Martín, con su voz grave y su tono entre serio y burlón, soltó:
• ¿Qué quieres, que llueva todavía más?
Las carcajadas aflojaron la tensión del momento.
Poco después entrábamos ya en las calles de Torla.
El desayuno de Torla
En una esquina vimos un pequeño bar-cafetería de pueblo.
De esos que parecen prometer refugio.
Entramos sin pensarlo.
Necesitábamos calor.
Y algo que llevarnos al cuerpo.
El dueño acababa de abrir.
Aún estaba colocando algunas mesas cuando nos vio aparecer, empapados, con aspecto de expedición improvisada.
Su cara fue de sorpresa.
Pero enseguida nos invitó a entrar al interior.
• Pasad, pasad… quitaos esos anoraks, que vais chorreando.
Nos preguntó qué hacíamos por allí.
Le explicamos, a grandes rasgos, nuestra intención de adentrarnos en Ordesa.
Nos miró con una mezcla de curiosidad y ternura.
• ¿Queréis desayunar algo?
Antes de que pudiéramos responder añadió:
• Tengo chocolate recién hecho… y os preparo unos churros ahora mismo.
La palabra churros resonó como música celestial.
• ¡¡Sí!!
No hizo falta consultar.
El hombre sonrió como lo haría un padre complacido y desapareció hacia la cocina.
Lo que llegó unos minutos después fue poco menos que un banquete.
Tazones enormes de chocolate humeante.
Dos bandejas rebosantes de churros crujientes.
Aún hoy recuerdo aquel momento como un auténtico festín.
Después de tantos días de café de sobre y desayunos improvisados, aquello nos supo a gloria.
Mojábamos los churros una y otra vez, manchándonos hasta las cejas de chocolate.
Pero también sabíamos que aquello era energía pura para la jornada que nos esperaba.
Ni un tazón quedó sin rebañar.
Ni una miga en las bandejas.
El hombre nos observaba con una sonrisa casi paternal.
Al pagar, apenas quiso cobrarnos una de las bandejas.
--Parecéis buenos chicos. Ya volveréis por aquí.
Aquel gesto nos llegó dentro.
Antes de marcharnos nos indicó dónde podíamos comprar provisiones.
La intendencia de la expedición
Un par de calles más arriba encontramos una tienda de ultramarinos donde tenían prácticamente de todo.
Compramos víveres para varios días:
tubos de foie gras, sobrasada, leche condensada, atún, pasta, macarrones, garbanzos, lentejas, sopas de sobre, café instantáneo y embutidos.
Enfrente, la panadería.
Solo tenían ocho barras de pan a aquellas horas.
Nos llevamos todas.
Regreso al camping
Con las mochilas ya bien cargadas emprendimos el regreso al camping.
La lluvia comenzaba a remitir.
Los nubarrones se abrían lentamente.
Como si el día, por fin, nos diera tregua.
Eran algo más de las once cuando regresamos.
Hicimos los trámites de despedida.
Ya solo quedaba desmontar la tienda.
Y entonces sí.
A las puertas del valle
Enfilar el camino hacia la Pradera de Ordesa.
La verdadera aventura estaba a punto de comenzar.
Capítulo 17.- A LAS PUERTAS DEL VALLE
El campamento quedó desmontado en apenas quince minutos.
La tienda plegada.
Las mochilas repartidas.
Todo el equipaje bien distribuido.
Y, por encima de todo, intactas las ganas y el ánimo para afrontar aquella primera etapa.
Era casi la una del mediodía.
Decidimos hacer la ruta hasta la Pradera de Ordesa por carretera.
Aquellos tres kilómetros por asfalto resultaban mucho más razonables cargados con las mochilas que repetir las sendas del día anterior, más hermosas, sí, pero también más tortuosas.
Avanzábamos poco a poco.
La carretera discurría junto al río Ara Río Ara, ascendiendo suavemente antes de nivelarse.
Nuestros pasos acabaron acomodándose a ese ritmo monótono y casi hipnótico.
El eco del día anterior
Fue Toni quien rompió la cadencia.
• ¡Mirad!
Señaló hacia la derecha, hacia lo alto.
Todos nos giramos.
Allí estaba.
Reconocible al instante.
"El Mirador del Rey"
La misma pared vertical que el día anterior nos había cortado el paso.
Ramón soltó un silbido entre dientes.
• Ostras… si ayer daba vértigo desde arriba, visto desde aquí da verdadero pavor.
No exageraba.
Aquella muralla rocosa parecía un monstruo dominando el valle.
Una presencia casi amenazante.
Seguimos caminando.
Poco antes del cartel de bienvenida al parque, volvimos a distinguir la zona por donde habíamos cruzado el río el día anterior.
A todos nos recorrió un pequeño escalofrío.
Aún parecía subirnos por las piernas el recuerdo de aquella agua helada y cortante.
Unos metros más adelante apareció también la senda por donde Ramón nos sugirió “recortar”.
En cuanto la vimos, varios nos giramos hacia él.
Ramón, disimulando, comenzó a silbar mirando hacia otro lado.
La escena provocó las primeras risas.
• Ni una palabra, ¿eh? —dijo entre sonrisas.
Martín no desaprovechó la ocasión y le dio un pescozón amistoso.
Aquello alivió la tensión.
El regreso a la pradera
Tras casi una hora de marcha, bordeando el río entre laderas boscosas, la carretera desembocó finalmente en la pradera.
Nada que ver con la caminata del día anterior.
Aquella vez llegamos por la puerta grande.
El espacio se abrió de pronto ante nosotros.
La Pradera de Ordesa se extendía como una inmensa alfombra verde, rodeada de paredes de roca y montañas que parecían custodiar el valle.
Nos cobijamos bajo la sombra del mismo pino del día anterior.
Aquello casi nos hizo sonreír.
Como si ya empezáramos a sentirlo familiar.
Descargamos todo el equipaje.
Por la posición del sol debían de ser más de las dos.
La energía del desayuno ya se había evaporado.
No estábamos especialmente cansados, pero sí hambrientos.
Era imprescindible llenar el estómago antes de adentrarnos definitivamente en el valle.
Bajo la mirada del Tozal
Y fue allí, mientras me sentaba sobre la hierba, cuando empecé a sentir el verdadero peso del momento.
A partir de ese punto dejábamos atrás la comodidad del camping.
La carretera.
El pueblo.
La seguridad.
Me vinieron a la memoria las palabras de Vicente:
“allí estaréis solos”
Aquello dejó de sonar como una advertencia lejana.
Ahora era real.
Solo contaríamos con nosotros mismos.
Con el grupo.
Con la camaradería.
Y con la montaña.
Levanté la vista hacia el imponente Tozal del Mallo.
En silencio, casi como un gesto íntimo, le pedí que nos guiara.
Que desde su atalaya nos sirviera de faro dentro del valle.
Durante unos instantes me asaltó una mezcla extraña de emoción y recelo.
Una especie de nudo en el estómago.
La duda ante lo desconocido.
La responsabilidad.
La certeza de que, a partir de ahí, ya no habría nadie para indicarnos el camino.
Fue Ramón quien me sacó de aquella abstracción.
• Jorge… como no te des prisa, tu bocadillo de chorizo se lo van a merendar las hormigas.
Miré alrededor.
Todos habían terminado ya de comer.
Estaban tumbados sobre la hierba, a la sombra del pino negro.
Toni y Pablo se incorporaron.
• ¿Cuándo empezamos a caminar hacia el valle?
Los miré.
Respiré hondo.
• En cuanto reposemos un poco… y el sol baje algo más.
La respuesta era sencilla.
Pero la realidad también.
Sin más plan que seguir adelante
No había plan más allá de caminar hasta la Cola de Caballo.
Después…
ya decidiríamos.
Y quizá esa incertidumbre era, precisamente, la esencia de nuestra odisea
Capítulo:
Hacia lo desconocido: primeros pasos en el valle
Tras comer aquellos bocadillos y descansar un rato para coger resuello, nos cargamos de nuevo las mochilas a la espalda.
Con un optimismo que rozaba la ingenuidad, y esa mezcla de ilusión y respeto que nos provocaba lo desconocido, comenzamos a enfilar la senda que conducía hacia la Cola de Caballo.
CAPITULO 18.-La puerta de Ordesa
El valle se abría ante nosotros bajo las paredes imponentes del Tozal del Mallo como una postal en policromía: un verde eléctrico cubriendo el suelo y un azul casi cobalto en el cielo, de esos que solo parecían existir en las fotografías antiguas, limpias, sin contaminación ni artificio.
Recordaba, por las referencias de mi padre, que desde la pradera hasta el umbral del bosque de hayas habría unos cuatro kilómetros, quizá una hora de marcha.
Pero a partir de allí, todo era nuevo para nosotros.
Todo estaba aún por descubrir.
El sonido del río Arazas nos acompañaba como un murmullo constante mientras el sendero, verde y todavía húmedo, comenzaba una ligera ascensión.
Nada más iniciar la marcha desde la Pradera, a pocos metros y a mano derecha, apareció el puente de madera que cruzaba el río hacia la Senda de los Cazadores.
Sabíamos que aquella ruta era dura y peligrosa, más aún cargados con nuestras mochilas, así que descartamos enseguida esa opción y seguimos por la senda de la izquierda, la que intuíamos más segura.
La Virgen del camino
Apenas llevábamos diez minutos de marcha, con los pulmones todavía acostumbrándose al aire puro y nuestras voces resonando entre los pinos, cuando nos topamos con una pequeña hornacina de madera.
Dentro, protegida de la intemperie, estaba la Virgen de Ordesa.
Parecía observarnos con una paciencia infinita, contemplando aquel desfile de chavales casi niños que se adentraban en la montaña con más ilusión que experiencia.
• ¡Eh, mirad! La jefa del lugar —soltó Ramón, haciendo una reverencia exagerada que casi le hace perder el equilibrio.
Yo, con mi cámara Werlisa colgada al cuello, no dejé escapar el momento.
• Poneos al lado, hombre. Que la Virgen bendiga estos bocadillos, porque a este paso arriba llegamos solo con las migas.
Las risas volvieron a estallar mientras nos agrupábamos para inmortalizar aquella escena.
Quizá sin saberlo, era el último gesto despreocupado antes de que el valle empezara a mostrarnos su verdadera dimensión.
Bajo la mirada del Arazas
Seguimos avanzando junto al río Arazas, que descendía con un color turquesa casi irreal, como si alguien hubiera derramado pintura entre las piedras.
• ¡Mirad esas rocas! ¡Parecen castillos! —gritó Pablo, señalando las enormes paredes que encajonaban el valle.
Por encima de ellas, dos aves planeaban en círculos.
• Son águilas —dijo alguien.
Yo alcé la vista un poco más.
• No… creo que son quebrantahuesos.
No hubo consenso, pero aquella imagen quedó grabada en mi memoria como una señal de que ya estábamos entrando en otro mundo.
Poco a poco el sendero se fue estrechando.
La luz empezó a filtrarse de otra manera.
La llamada del bosque
Las primeras hayas, altas y silenciosas, comenzaron a extender sus ramas como brazos plateados sobre nosotros.
El aire cambió de golpe.
Atrás quedaba el calor seco de la pradera.
Allí dentro todo olía a humedad, a musgo, a piedra mojada y a sombra antigua.
Fue en ese instante cuando sentí, quizá por primera vez, que estábamos cruzando un umbral fascinante.
A partir de allí, se mostraría la realidad de Ordesa.
CAPITULO 19.-HACIA LO DESCONOCIDO: PRIMEROS PASOS EN EL UMBRAL VERDE
La entrada al hayedo
El sendero giró suavemente hacia la derecha.
Y entonces ocurrió.
Sin previo aviso, sin transición, sin señales, el hayedo surgió ante nuestros ojos como si alguien hubiera descorrido una gigantesca cortina.
Un muro de árboles altos, rectos, de troncos plateados.
Un túnel verde que parecía tragarse la luz.
El aire cambió de golpe: más fresco, más húmedo, más… vivo.
Y ese silencio.
Un silencio que casi pesaba.
Los seis nos quedamos quietos durante unos segundos, como si hubiéramos llegado al umbral de otro mundo.
• ¿Pero esto… estaba aquí? —preguntó Martín, con los ojos muy abiertos.
• Pues claro —respondió Toni—. ¿Dónde querías que estuviera?
• No sé… pero no lo he visto venir.
• Eso es porque ibas pensando en las Batuecas.
• Mis Batuecas son importantes. Me hacen reflexionar.
• Más importante es esto —dije yo, dando un paso hacia la sombra del primer corredor de hayas que marcaba la continuación del sendero.
Ramón levantó la cantimplora como si fuera un trofeo.
• Yo digo que hoy llegamos hasta donde haga falta.
• Tú llegas hasta donde te dejemos, que luego nos pierdes —respondió Pablo con sorna.
• Mi orientación es perfecta.
• Sí, sí… ya hemos comprobado tu sentido de la orientación —añadió Toni.
Las risas aligeraron el momento, pero todos sabíamos, aunque no lo dijéramos, que algo había cambiado.
Habíamos dejado atrás la pradera.
Ahora empezaba la montaña de verdad.
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Dentro del bosque, la senda interminable
Al cruzar el límite, el sonido cambió.
El valle quedó atrás como si alguien hubiera cerrado una puerta invisible.
Dentro del hayedo, el silencio era profundo, casi sagrado.
El aire olía a tierra húmeda, a hojas viejas, a madera viva.
La luz descendía desde lo alto en haces dorados, formando columnas de polvo luminoso entre las ramas.
El suelo era una alfombra espesa de hojas color cobre y tabaco, acumuladas durante años, que amortiguaban nuestros pasos hasta volverlos casi irreales.
• Tío… esto impresiona —susurró Martín.
• Impresiona y da un poco de cosa —añadió Pablo.
• ¿Cosa de qué? —preguntó Toni.
• No sé… parece que nos observan.
• ¿Quién?
• Las hayas… o alguien escondido.
• Pues que miren —dijo Ramón—. Nosotros también miramos.
La senda comenzó a serpentear en interminables zetas que remontaban la ladera.
Cada curva nos hacía creer que la subida terminaría allí.
Pero al girarla aparecía otra.
Y luego otra.
Como si la montaña jugara con nuestra impaciencia.
A veces, llevados por la juventud y la falsa ilusión de ahorrar tiempo, atajábamos por el centro de aquellas zetas, subiendo casi a gatas entre raíces húmedas y hojas resbaladizas.
El bosque parecía no terminar nunca.
Todo se repetía: troncos grises, sombra fresca, olor a humedad, crujido de hojas bajo las botas.
Era como avanzar dentro de un laberinto antiguo.
• Tíos… parece que el tiempo se ha quedado atrapado aquí dentro —susurró Pablo.
Martín resopló.
• Si lo sé, no vengo.
• Ya no te puedes volver atrás —contestó Toni entre risas.
• Respirad, chavales —dijo Ramón, abriendo los brazos—. Esto es aire de verdad.
• Sí —replicó Martín—. Aire que huele a humedad.
• A naturaleza —le corregí.
• Mira hacia delante y disfruta —añadió Ramón—. No verás algo así muchas veces.
Y tenía razón.
Había algo en aquel lugar que imponía respeto.
Como si Ordesa no fuera solo un paisaje, sino un templo.
El claro de luz
La antesala del agua
Tras otro tramo oscuro, la senda subió ligeramente.
Y de pronto, como si el bosque hubiera decidido premiarnos, se abrió un claro luminoso.
Un círculo perfecto de luz.
El río brillando al fondo.
Y el rumor lejano del agua, cada vez más presente.
La primera cascada anunciándose antes de mostrarse.
El hayedo la rodeaba como un anfiteatro natural.
Ramón se quedó quieto.
Sin bromas esta vez.
• Vale… esto es increíble.
• Esto ya parece una entrada triunfal —dijo Toni.
• Esto es Ordesa —añadió Pablo, con una sonrisa que no le cabía en la cara.
Nos quedamos allí unos instantes, respirando hondo, dejando descansar las piernas y sintiendo que habíamos cruzado un umbral invisible.
A partir de ese punto, la excursión dejaba de ser un paseo.
Se convertía en descubrimiento.
El reino del agua.
Las primeras cascadas de Ordesa
El susurro del agua se hacía cada vez más intenso.
Avanzábamos entre árboles que poco a poco comenzaban a abrirse, dejando pasar más luz. El aire cambió de pronto: se volvió más fresco, más húmedo, impregnado de ese olor a roca mojada que anuncia la cercanía de una cascada.
• Esto ya suena a algo serio —dijo Ramón.
• A mí me suena a que me voy a mojar —respondió Toni.
• No vendría mal un remojón —dije—. Llevamos rato caminando y las piernas lo agradecerían.
La cascada de Arripas
El sendero giró y, de golpe, apareció ante nosotros la Cascada de Arripas.
Un salto de agua vigoroso, blanco, espumoso, precipitándose entre rocas oscuras.
El agua golpeaba con tanta fuerza que levantaba una bruma fina que nos mojaba el rostro. Entre las ramas, el sol filtraba pequeños reflejos y, por momentos, se dibujaban difusos arcoíris suspendidos en el aire.
• ¡Guau! —exclamó Germán.
• Esto sí que es una bienvenida —dijo Pablo.
Nos asomamos al mirador natural, una roca plana desde la que se veía la cascada de frente. El estruendo del agua era tan poderoso que casi teníamos que gritar para escucharnos.
Reímos, bromeamos, nos salpicamos con la bruma.
Era imposible no sentir algo allí.
Emoción.
Respeto.
Pequeñez.
Como si el valle nos estuviera mostrando su primera carta.
Dejamos atrás Arripas y seguimos la senda.
El río corría a nuestro lado, cada vez más rápido, más sonoro. El sendero ascendía ligeramente entre rocas cubiertas de musgo, y el aire se volvía más frío.
El sonido del agua cambió.
Ya no era rugido.
Era un murmullo profundo, constante, casi como un tambor lejano.
De pronto, entre los árboles, apareció un destello blanco.
La cascada de la Cueva
Un segundo después se reveló la Cascada de la Cueva.
El agua descendía por una pared oscura, casi negra, formando un velo transparente que parecía suspendido en el aire.
Aquel rincón tenía algo distinto.
Más íntimo.
Más misterioso.
La luz era tenue, el eco suave, y por un momento sentimos que habíamos entrado en un lugar secreto del valle.
Seguimos avanzando.
El río comenzó a encajonarse entre paredes de roca pulida.
El sonido aumentaba a cada paso.
Más adelante, el valle parecía cerrarse sobre sí mismo.
La voz del estrecho
Y entonces apareció la Cascada del Estrecho.
El río Arazas se precipitaba con una fuerza brutal entre dos paredes de roca, girando en un remolino sombrío y levantando espuma blanca como humo.
El estruendo era ensordecedor.
Sentíamos la vibración del agua en el pecho.
Nos quedamos allí, apoyados sobre la roca, sin decir casi nada.
Solo mirando.
Absorbidos por aquella fuerza desatada.
• Chicos —dije al fin—. Esto no se olvida nunca.
• Ni queriendo —respondió Martín.
Y tenía razón.
Porque en ese instante comprendimos que Ordesa no era solo paisaje.
Era una presencia.
Algo que te atravesaba por dentro.
Como si el valle nos susurrara:
Bienvenidos. Esto es Ordesa.
El agua que despierta
Antes de dejar la cascada del Estrecho, me aparté un poco del grupo.
El agua seguía cayendo con esa fuerza que te hace sentir pequeño, pero no de una forma triste… sino verdadera.
Me acerqué al borde lo suficiente como para que la bruma me empapara la cara.
Y ahí, sin esperarlo, me emocioné.
No llegué a llorar, pero estuve cerca.
Fue como si el agua arrastrara algo que llevaba tiempo dentro.
• ¡Eh, jefe! ¿Vienes o te quedas a vivir ahí? —gritó Pablo desde lejos.
Me reí, claro.
Pero supe que ese instante no se me iba a olvidar nunca.
Caminar juntos
A veces pienso que caminar con amigos es una forma de quererse sin decirlo.
No hace falta hablar de cosas profundas.
Basta con compartir el sendero, las risas, los silencios… los bocadillos aplastados en la mochila.
Mientras los veía avanzar entre los árboles, sentí una gratitud enorme.
Por ellos.
Por el día.
Por mí mismo, por haber decidido estar allí.
Ramón, grandullón bromista, con su mochila de boy scout, parecía salido de un cuento.
Martín, refunfuñón y punzante, no perdió la sonrisa ni un segundo.
Germán, el silencioso, tenía algo de filósofo… y mucho de valiente.
Toni, con su sonrisa perpetua, seguía siendo un niño grande.
Pablo… mi hermano. Mi cómplice. Mi mejor amigo.
Y yo…
yo me descubrí más ligero, más abierto, más presente.
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Lo que el bosque me dejó
Mientras caminaba, casi en silencio, comprendí algo.
El bosque de hayas no era solo un lugar.
Era un estado del alma.
Me llevaba conmigo:
el sonido del agua golpeando las rocas,
la luz dorada filtrándose entre las hojas,
la risa de mis amigos,
el silencio que me abrazó cuando más lo necesitaba.
Y, sobre todo, esa sensación extraña de que, por unas horas, todo encajaba.
Quizá mañana volvería la rutina.
Pero aquel día…
me sentía distinto.
Más yo.
Más vivo.
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La salida del hayedo
Dejamos atrás el estruendo del Estrecho y, poco a poco, el sendero comenzó a transformarse.
El bosque fue perdiendo densidad, quedando atrás como un sueño verde.
La sombra fresca del hayedo dio paso a una luz más limpia.
Más dorada.
Esa luz de la tarde que acaricia las montañas y suaviza todos los contornos.
Y el valle empezó a abrirse ante nosotros con una amplitud casi sobrecogedora.
El aire cambió: más seco, más limpio, con olor a piedra y hierba.
El sendero, estrecho pero amable, parecía guiarnos sin esfuerzo.
A nuestra derecha, el río Arazas corría claro y vivo, formando pozas verdes y reflejos plateados.
Ya no nos sentíamos dentro del bosque.
Ahora estábamos dentro de algo mucho más grande.
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CAPITULO 20.- EL VALLE SE REVELA
• ¡Madre mía! —exclamó Toni—. ¡Esto sí que es salir al mundo!
• Parece otro planeta —dijo Pablo, mirando hacia las alturas.
• Un cuento… pero de los buenos —añadió Ramón.
• Ahora sí —dijo Pablo, más serio—. Ahora sí que estamos entrando en Ordesa de verdad.
Y tenía razón.
Hasta entonces habíamos cruzado puertas: la pradera, el bosque, las cascadas.
Pero aquel tramo era distinto.
Era como si el valle, por fin, se mostrara sin reservas.
La tarde caía despacio.
La luz se derramaba sobre los prados y las laderas con tonos dorados y cobrizos.
Todo parecía encenderse.
La primera visión
Y entonces, allá a lo lejos, lo vimos.
Al fondo, dominando el anfiteatro del circo de Soaso.
Inconfundible.
El macizo del Monte Perdido comenzaba a dibujarse en la distancia.
No era aún el protagonista absoluto del paisaje…
pero ya se intuía.
Como una promesa.
Como una llamada.
Nos detuvimos casi al mismo tiempo.
Sin decir nada.
Solo mirando.
• Ahí está… —murmuró Martín.
No sabría decir qué sentíamos exactamente.
Emoción.
Respeto.
O la certeza de estar ante algo mucho más grande que nosotros.
Quizá todo a la vez.
Seguimos caminando en silencio durante un rato, como si hablar rompiera aquel instante.
Delante, el sendero insinuaba ya el camino hacia las Gradas de Soaso.
Y el valle, completamente abierto, nos invitaba a seguir.
Las Gradas de Soaso
El anfiteatro del agua
El sol caía oblicuo sobre las Gradas de Soaso cuando, tras el último zigzag del sendero, alcanzamos los primeros escalones de roca.
El murmullo del agua nos había ido guiando, creciendo poco a poco hasta convertirse en un canto constante, irresistible.
• ¡Eh, mirad, chicos! —gritó Ramón, adelantándose—. ¡Esto es de película!
Nos precipitamos tras él, casi resbalando en los últimos metros, hasta alcanzar las gradas.
Dejamos las mochilas sobre las rocas y nos sentamos, rendidos, a contemplar aquel espectáculo.
• Esto sí que es un sitio para quedarse —dijo Ramón, estirando las piernas.
• Y para echar una cabezada con ese sonido —añadió Toni, dejándose caer.
• Ni se te ocurra —respondió Germán—. Si te duermes, te despiertas más allá de Torla.
Pablo se acercó al río, llenó su cantimplora y bebió con ganas.
• Está helada —dijo, sonriendo.
• Viene de algún glaciar —respondió Germán, mirando hacia las alturas.
• Pues ese glaciar tiene buen gusto —replicó Pablo.
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Un valle que respira
El río se deslizaba en escalones perfectos, encadenando pequeñas cascadas que caían unas sobre otras en un movimiento continuo.
La última formaba una gran poza donde el agua se abría al sol como un abanico de reflejos.
El valle se desplegaba allí como un anfiteatro natural.
A la izquierda, torrenteras de plata descendían serpenteando por la ladera hasta perderse en el río.
A la derecha, las paredes cubiertas de pinos trepaban hacia lo alto, donde se intuía la faja de los Cazadores.
Solo pensarlo me recorrió un leve escalofrío.
El aire era tan limpio que parecía nuevo.
Y el valle, abierto hacia el fondo, dejaba entrever, aún lejana, la promesa de la Cola de Caballo.
Durante unos minutos permanecimos en silencio.
Simplemente mirando.
Escuchando.
Respirando.
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El juego del río
• ¿Quién viene a saltar el río? —propuso Ramón de pronto—. Vamos a ver qué hay al otro lado.
• ¿Saltarlo? —preguntó Toni—. ¿Por las piedras?
• Claro.
• ¿Y qué buscamos? —dijo Pablo.
• Vete a saber —respondió Ramón, riendo.
• Entonces no merece la pena —sentenció Martín.
Pero ya era tarde.
Ramón había dado el primer salto.
Una piedra.
Luego otra.
Luego otra más.
El agua salpicaba, el equilibrio era precario, y los gritos empezaron a volar.
• ¡Vamos, equilibrista! —gritó Germán.
• ¡No mires abajo! —añadió Pablo.
• ¡Ni arriba! ¡Mira dónde pisas! —remató Toni.
Ramón llegó a la mitad del río, levantó los brazos en señal de victoria…
…y resbaló.
Un chapuzón limpio. Directo. Perfecto.
Las carcajadas estallaron al unísono.
• ¡Madre mía! —gritó Pablo—. ¡Salto olímpico!
• ¡Y sin medalla! —añadió Germán.
• ¡Ni dignidad! —remató Toni.
Ramón salió del agua chorreando, muerto de risa.
• ¡Está buenísima! —dijo—. ¡Fría, pero buenísima!
• Pues ya que lo dices… —respondió Toni.
Y en cuestión de segundos, todos estábamos saltando de piedra en piedra.
Resbalones.
Salpicones.
Gritos.
Risas.
El valle entero parecía vibrar con nosotros.
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Risas en el corazón del valle
Cuando por fin volvimos a sentarnos, empapados y felices, el sol empezaba a esconderse tras las montañas.
El aire olía a hierba mojada y a cansancio bueno.
• Esto sí que es vida —dijo Germán, mirando el río.
• Esto sí que es Ordesa —añadí.
• Y esto sí que es frío —dijo Ramón, temblando.
• Pues antes te quejabas del calor —le respondió Toni.
• Ya… pero ahora echo de menos el bosque.
Reímos otra vez.
El agua seguía cayendo, constante, eterna, ajena a todo.
Como si el valle, en silencio, nos hubiera aceptado por un momento en su juego…
antes de dejarnos continuar hacia la Cola de Caballo
